Цикл «Артикуляция совести»

* * *

Увязая в годах

И цепляясь за век,

Что ушёл и как не был он

Тут,

Я живу — то как юный

Совсем человек,

То как старец

Последних минут.


И меня напрягает

Подобный разброс

В тридесяток

Нешуточных лет:

Ну-ка дай-ка порой

На ушедший вопрос

Не дошедший покуда

Ответ!..


 

* * *

Умер бог, исчезло наважденье,

Толпы шумно поднялись с колен,

Погрязая в новом заблужденьи,

Будто смертен их духовный плен.


«Если бога нет, выходит, можно

Всё?!» — воскликнул в ужасе Камю.

Чьи сердца не сжались бы тревожно,

К судному стремящиеся дню?


Всё шатнулось, кроме чуда Канта:

В нас незыблем нравственный закон.

Если есть константы — вот константа,

Впитанная с первым молоком.


Всё проходит, даже боги смертны,

Только духа избегает тлен.

На него мы в немощи оперты,

Силы не имея встать с колен.


 

* * *

Что нестерпимее всего?

Быть не пластом, а промежутком,

Метаться в том зазоре жутком,

Так и не выйдя из него.


Две бездны зиждутся в умах,

И одинаково бездонны.

И потому мы так бездомны

В своих как будто бы домах.


 

Александру Мелихову — артикулятору совести.


Мой опознанный ангел,

Мой задумчивый друг,

Мне нисколько не странно,

Что вы всюду вокруг.


И на фоне забытых

Щедрот и доброт

В этом мире закрытых

Вы — наоборот.


Отстраняясь от выспренних

Литератур,

Воплощение искренних

И могучих фигур.


Вы в линейности улиц,

Вы в лекальности ростр.

И за десять Кустуриц

Не пустил бы вас в рост.


Да даётся вам проза,

Удила закусив,

И рождается грёза,

И свершается миф!


 

* * *

Как жизнь бездарно прожита!..

Работал, ел и размножался

И пусть нечасто унижался,

А всё ж заела суета.


Писал, ничто не написав,

Всю страсть свою отдав процессу,

И пусть не больно трафил бесу,

А всё ж печалил небеса.


Осталась только лет труха —

Ни за один не зацепиться,

И даже если что-то снится,

То большей частью чепуха.


Приспело время умирать,

Хотя ещё полно силёнок,

Но смерть, как ласковый телёнок,

Всё чаще манит поиграть...


 

* * *

Мы — Львы, нам любы сумасбродства,

Переворачиванье снов

И узнавание несходства,

И сотрясение основ.


 

Александру Мелихову, по-братски.

Благословясь, второго января

Сажусь к станку с компьютерной управой,

Где от меня поэзия направо,

А слева жизнь, что прожита не зря.


Зелёный глаз подмигивает мне,

Почти беззвучно вертится винчестер.

Снег за окном, как пузырьки в вине —

Взлетает вверх и кружится на месте.


По Петербургу ветер низовой

Проводит год, вчера едва рождённый.

Теперь он царь, и зал его здесь тронный

С ковровою дорожкою — Невой.


Я не труды, а счастье пригублю,

Склонившись до полуночи над «клавой»,

Где от меня поэзия направо,

А слева всё, что я до слёз люблю.


О Александр! Давайте в унисон

Поднимем груз преображенья слова,

Отвлёкшись от пельменей или плова,

В тепле свечей, жилеток и кальсон.


 

* * *

На пятый день творенья

Присел подумать бог.

С научной точки зренья

Он сделать так не мог.


Но бог не знал об этом,

Великий дилетант,

Подобно всем поэтам,

Зарыл он свой талант.


Хватило бы и тверди —

Зачем живая плоть,

Страшащаяся смерти

До суицида вплоть?


Погрязнув в мелкотемье,

Мейнстрим не уловил.

И вот теперь он с теми,

Кого и сотворил.


Ах, дедушка предвечный!

Уже не отмотать

На ленте бесконечной

Дней самых первых пять.


Теперь хоть бейся вечно

О стенку головой,

Не изменить, конечно,

Суровый жребий свой.


И наш…



КОРОНАЕРЕСЬ

Коронавирус — коронаересь.

Коронавирус разит не целясь.

Какие маски?! Его шрапнели

И сквозь скафандр долетят до цели.

Хоть чем себя от него опрыскай,

Не избежите заразы близкой.

И только разум — наш антисептик:

Не паникер выживает — скептик.

Он руки просто почаще моет,

Целует реже чужую жёнку.

А так — живёт себе и не ноет,

И не уходит на удалёнку.

А если вдруг да и заболеет,

Так что же — на ноги встанет снова.

Тщедушье тела не одолеет

Ничто, коль ваша душа здорова.


Апрель 2020 г.



УСЛАДА ТЕЛА, ПИР ДУШИ

(Опыт рекламы)

О эти ватные матрасы!

Столиц любимцы и глуши.

На них такие выкрутасы

Творим мы с милой от души!..


Как изорвём — тотчас же в Шую:

Они дешевле там грибов.

И уж на новом по феншую

Мы тешим бесов и богов.


Ты закалён или изнежен,

Матрасам ватным будешь рад.

Триумф постельный неизбежен,

Когда устроишь секс-парад.


Блистай в тепле и на морозе,

В отеле Хилтон и в избе,

Пиши на них в стихах и прозе

И спи, конечно же, себе.


А если вдруг тебя накроет

Охота к перемене мест,

То ничего тебе не стоит

Нести свой этот мягкий «крест».


О эти ватные матрасы —

Услада тела, пир души.

Они, как в детстве ананасы

И как игрушки хороши.


Март 2021 г.



Раиму Фархади.

Вот год ещё один пронёсся мимо,

Но впереди их, этих лет, не счесть

У всех у нас, у Фархади Раима.

Но у него ещё в запасе есть!


Его аллах отметил особливо —

Его стихи всех нас переживут,

Они того, редчайшего разлива,

Что в небесах сердец у нас плывут.


Живи, Раим, на годы без оглядки,

Учи детей особо видеть мир

И исправлять планеты неполадки —

Для них ты навсегда живой кумир!


За дастарханом встретимся ментально,

И в тонком звоне праздничных пиал

Услышишь отовсюду моментально,

Что ты и наш, и старцев, идеал.


Да будешь ты преславен и предвечен!

Не затупится лёгкое перо!

Прими мои в свой деньрожденный вечер

Признанья злато, дружбы серебро.  


16 мая 2020 г.



***

Прагматики, лунатики, позёры — 

И все живут, и всем хватает мест. 

Большие были эти фантазёры,

Задумавшие жизненный заезд! 

 

Витийствуя, блаженствуя, ликуя 

И улетая в лучшие миры, 

Мы постигаем истину такую, 

Что неизбежно скрыта до поры. 


Всё было, есть и будет беспрестанно.

Конца не видно этого кольца.

Мы часть такого по размаху плана,

Что трудоёмок даже для творца.


2 февраля 2006 г.



НАСТУПЛЕНИЕ ВОСЬМОГО ДЕСЯТКА

Восьмой десяток нынче наступил,

И не на горло, слава богу, вроде.

Пока хватает бодрости и сил,

И ничего не ноет к непогоде.


Все так же я насмешлив и лукав,

Мальчишество и в 70 играет.

Опять же, с оговоркою «пока»,

Но протяженности его никто не знает.


Скажу я так, чтоб бога не гневить,

Смирив свои жуирские повадки:

Мне удается полноценно жить

И на восьмом о господи! десятке.


17 августа 2022 г.



***

Мой город много трясся от толчков

Земной коры, но никогда — от страха.

Характер у ташкентцев уж таков:

Их мужество вселенского размаха.


Когда наслал Аллах на нас беду,

Мы одолели все его проверки.

Кому-то кажется, что были мы в аду,

А жили мы по самой высшей мерке.


И нам Аллах за всё это воздал!

Теперь наш город — чудо на Востоке!

А тот, кто чуда так и не видал,

Пусть на слово поверит в эти строки.


26 апреля 2023 г.

* * *

Пальцы — карандашики

Твёрдости ТМ

Держат книжку Гашека.

А спроси зачем?


Что такого важного

Объяснит ей «Швейк»?

Короткометражная

Жизнь ещё у ней.


Синие прожилочки,

Тоненький сустав.

Ногти просят пилочки,

От зубов устав.


Вся такая хрупкая

Облако в джинсе —

Но прочёл по губкам я:

«А пошли вы все...»


 

ПОСЛЕДНЕЕ ПИСЬМО

Памяти Леонида Пахнёва.


Лео, Лео, разве ж это честно?

Взял и смылся в лучший из миров!

И теперь тебе не интересно,

Что скрывал таинственный покров.


Ты уже всё сведал. Ну и что же?

Лучше ль там, куда мы все уйдём?

Есть ли правда? Или кто как, может,

Как и тут, крутиться принуждён?


Впрочем, ладно, сами всё увидим

С той невероятной высоты...

Дело вовсе, друг мой, не в обиде,

А в тоске, что прошлым стал и ты.


Что Вселенной взят на переделку

В нитку нескончаемых времён.

И теперь я, тупо вперясь в стрелку

На часах, уверен: это он!


Это друг мой обегает споро

Циферблаты мыслимых миров.

Всё теперь недолго и нескоро

Для мгновенья с именем Пахнёв.


 

* * *

В запотелом окне ничего не видать,

Только знаю — там день и там свет.

Но в невиденьи том есть своя благодать,

А вот в веденьи истины нет…


В восходящих потоках мерцающих звёзд

Выплывает усталая ночь.

Мир настолько понятен, обыден и прост,

Что осталось его превозмочь.


Но обманчиво всё, чему есть эталон.

Соблазняясь его простотой,

Прозеваешь, когда позовёт Аполлон

К предназначенной жертве святой.


 

ВЕЛИКАЯ ПЯТНИЦА

Живу, улыбаюсь и — в ужас:

Сегодня казнили Христа!

Когда уже я удосужусь

Постичь, что могила пуста?..


Сынок иудейской Маруси,

Не жизнь — череда неудач.

Но было в том что-то Исусе,

Что даже смутился палач.


Казнили, конечно, за дело,

По варварской росписи «дел»:

Всегда отдувается тело

За то, что рассудок посмел.


Успел раздразнить фарисеев,

Утешить народ не успев,

Лишь только надежду посеяв

На то, что не зряшен посев...


И вот он, к кресту приколочен,

Облепленный полчищем мух,

Такой одинокий и очень

Готовый к принятию мук.


Уж ночь, а я всё непокоен,

Гляжу, как трепещет звезда.

Ну что бы, казалось, такое?

Сегодня казнили Христа!

 


ПОКОЛЕНИЕ

Постарели, чуваки,

Постарели мы.

Переходит в старики

Поколение,

Различавшее «Битлов»,

Джона Леннона

Узнававшее без слов

Поколение.

Жизнь уносится от нас,

Жмёт сцепление.

Впору выкрикнуть: «Атас,

Поколение!»

Старится, рыдают СМИ,

Население.

Значит, пол-России — мы,

Поколение...


 

* * *

Стихи не пишутся. Вслед мысли

Привычно рифмы не бегут.

Сосульки слёзные повисли

И всё никак не упадут.


Хрустит замёрзшая идея,

И затянулась полынья

В пространстве, вылюбленный где я

И где не любящий — не я.


От прозаических раздумий

Шуршит иссушено душа.

Живой не всякий, кто не умер,

На сердце руку положа...


Уходит в вечность перспектива,

А здесь, на мыслимом краю,

Реально всё и всё — фальшиво,

И всё, что я не признаю.


Здесь всё про всё даёт усадку

За счёт божественных помет:

Пишу стихи в свою тетрадку,

А вдохновения-то нет...


 

                                  Игорю в его 68

Мой друг в пути, его пустыня Негев

В себя вбирает с раннего утра.

Мы даже и под 70 не в неге,

И наша старость всё ещё бодра.


От нас планете вечно что-то нужно,

Покоя нет, какой уж там покой!

Гудит мотор под Игорем натужно,

До цели уж совсем подать рукой.


Сейчас прибудет, встанет под разгрузку

И в этот час пришлёт мне анекдот.

Я разделил бы с Игорем нагрузку,

Да только расстоянье не даёт...


У нас мороз, пока что не трескучий,

А там жара, а то и дождик льёт.

И где-то мчит пустыней друг мой лучший,

И может быть душа его поёт.


Вот дал бы бог ему его еврейский

Да и любой — все боги хороши,

Здоровья, сил, чтоб на земле библейской

Бывало всё, что надо для души.


Работа днём, а вечером — застолье,

Слова, презенты, праздничный дурман.

Шестьдесят восемь — как это прикольно,

Мой дорогой товарищ Флигельман!


25 ноября 2019 г.



***

Я начал зарабатывать на Дзене.

Баланс смотрю — и плачу и смеюсь.

Так хочется сказать им: «До видзене!» — 

Да Польша вдруг обидится, боюсь.


Пишу от сердца, будучи в ударе,

А Дзен забанит уж такой он гусь, 

И я уже почти в оревуаре,

Да Франция обидится, боюсь.


Наивен я бываю и доверчив,

Для Дзена это минус, а не плюс.

Сказал бы я ему: «Ариведерчи!» — 

Да вот Италия обидится, боюсь.


Я Дзену и по-чешски, и по-шведски

Мог сделать ручкой, коли обозлюсь,

Ведь журналист я всё-таки советский,

Да СССР обидится, боюсь.


11 марта 2021 г.



***

Отметь тебя, сынок не мой, господь,

Не здесь, а там — в тех непроглядных далях.

Которых мы не знаем ни в деталях,

Ни в замысле — до исполненья вплоть.


Будь там призрен, привечен и любим

Среди чужих, в толпе разноголосых,

Чтобы твоих родителей вопросы —

За что? и Как? — не рвали душу им.


Должны за нами дети уходить,

Родителей почтенно пропуская,

Но раз судьба нам выпала такая,

Мы и за вас тут тоже будем жить.


Смотрите, дети, вот мы машем вам,

Не плачем мы и не грешим уныньем,

Мы ищем вас в пронзительном и синем

Что б вы узнали ваших пап и мам.


Сынок не мой, коль встретишь дочь мою,

А встретишь если, ты её узнаешь

По сердцу, что тебе я отдаю,

Как своему ребёнку — понимаешь?


Уж ты за ней как старший присмотри,

Труда тебе, надеюсь, не составит,

Привет, скажи, слезу её утри,

И бог за это точно не оставит.


Сынок не мой — и что же, что не мой!

Вы все там нам, чужим, родные дети.

Раз не вернуться вам уже домой.

Мы скоро вас уже там, где вы, встретим.


7 октября 2019 года.



***

Влюблённые целуются в метро, 

И чьё-то возмущается нутро, 

Кого-то зависть гложет,  

Что он уже не может, 

Что век его уж прожит.  


Исчерчивает жестами поэт 

Мирок свой, заменивший целый свет, 

А кто-то горько плачет, 

И может это значить, 

Что век его лишь начат.  


Встречает мужа за полночь жена, 

Случившимся она поражена, 

Хотя сама без башни, 

С соседом водит шашни, 

Но это ж день вчерашний!..


18 февраля 2006 г.



ЮБИЛЕЙНЫЙ ТОСТ В ЧЕСТЬ 70-ЛЕТИЯ ИГОРЯ ФЛИГЕЛЬМАНА

Мой друг в благословенной Беэр-Шеве

Всегда чуть-чуть, но всё же впереди.

Он более участлив и душевен,

И сердце жарче у него в груди.


Нас остужает петербургский холод,

А он, ташкентский градус сохранив,

И в 70, как в 18, молод,

Умом остёр, насмешлив и красив.


Он старцем мною не воображаем,

Хотя давно, конечно, не дитя:

В восьмой десяток мы уже въезжаем:

Он нынче, я — немного погодя.


Наш век с тобой был вовсе не кошерный,

А возраст — это шутка и обман.

Твоё здоровье, Игорь, друг мой верный!

Лехаим, дорогой мой Флигельман!


24 ноября 2021 г.



А ВСЁ ВОЙНА, А ВСЁ ОНА, БЛОКАДА...

Мальчишкой я своей стыдился мамы:

Она сметала крошки со стола —

И сразу в рот! А год был сытый самый,

И мама не бомжихою была.


А всё война, а всё она, блокада,

Где крошка хлеба золота ценней.

И мамочка сама была не рада

Привычке, так и умершею с ней.


Она детей учила под обстрелом,

А было ей всего-то двадцать пять.

Хотелось жить, и самым главным делом

Она считала суп не расплескать.


В бомбоубежище нальют половник хряпы —

Гнилой капусты пополам с водой.

Преславны будут те, кто это стряпал

И подбавлял училке молодой.


В учительской за тихим разговором

Вновь кто-то умер, опрокинув стул.

«Кто следующий?» — никто не прячет взора. 

 «Наверно я...» — и он обманул.


Но вот и хлеб! Сегодня выше норма.

Сто двадцать пять остались в декабре.

«Дают по триста нынче для прокорма! —

Дистрофики ликуют во дворе. —


Так будем жить!»

Но вновь из Петергофа

Несётся смерть на огненных крылах.

Невероятна русская Голгофа!

Неужто мы о тех забудем  днях?!


...С губы бездумно смахивает  крошки

Мой внук от пиццы, купленной в обед.

Давно уж в прошлом голод и бомбёжки.

Прабабушки его уж тоже нет.


А разминулись-то они лишь на год

С прабабушкой — а может мир с войной?..

Как хорошо, что внук не знает тягот

И не стыдится рядом есть со мной!


19 января 2022 г.